Posts desde mi celda

Existe una ley no escrita acerca del turista, que viene a decir que el valor que le otorgamos a la dignidad decrece de forma directamente proporcional a la distancia del origen. A no ser que te vayas lo suficientemente lejos. Paradojas de un planeta esférico (por más que le pese a San Agustín de Hipona). Amparados por esta ley, podemos salir a la calle con gafas de sol imposibles, sandalias con calcetines o camisetas del Cola Cao sin tener que dar demasiadas explicaciones. El problema viene cuando en lugar de dos semanas, llevas casi dos meses en el extranjero y sabes que en poco más de un mes (casi) nadie del lugar se acordará de ti. A las preguntas que empiezan por “por qué” se les va colando un “no” detrás y los bajos instintos sacan pecho al comprobar que no eran el último eslabón de la cadena moral. Quieres asegurarte de que no te dejas nada por probar. Y al rato estás en el asiento de atrás de un coche patrulla sin tener muy claro cómo has llegado ahí. Y ya no hablemos de cómo salir.

“Cómo iba a saber yo que tenía nueve años”

“Prison Freak”

.

“Retretes al lado de la cama. Qué lujazo.” (Bart dixit)

.

“Todo era un plan para sacar a mi hermano de la cárcel. La

próxima vez me aseguraré que me tatúo el plano correcto”

Soy consciente de que este post deja muchos interrogantes en el aire. En los próximos días los iré resolviendo hasta que confirmeis que, en efecto, soy imbécil. En cualquier caso el objetivo de todo esto era dedicarle unas lineas al talento disfrazado de persona. A quien corresponda: estamos en paz.